viernes, 26 de diciembre de 2014

olvido



foto de taringa.net



Han pasado mis años
la urgencia impostergable
no pudo detenerse.
He olvidado a mi padre
por dar vida a mi herencia
y el mismo resultado,
un similar olvido
mi hijo dará en su tiempo.
Ando como una hoja
del árbol desprendida,
zigzagueando en la brisa
he perdido la savia.
Pronto vendrá la calma
y asentaré en el suelo
mis células gastadas
hasta encontrar el limite
de mi ser y la nada.
Y en el último instante
por lo que fue alegría,
sufriré, y a su vez,
me llegará el  alivio
de todos mis deseos,
todas mis vanidades
y todas mis penurias.
Camino hacia el misterio
se internará mi alma
y cuando cambie el siglo
no quedaran vestigios,
no quedaran recuerdos,
ni siquiera papeles
escritos con mis versos.



sábado, 13 de diciembre de 2014

Negro Betún




foto de etica4iescmc.wiskispace



Negro Betún, ¡Hermano mío!
 ¿Qué estás pensando?...

Tu  renegrido pelo se ha pintado
de algún filete blanco
y te llueven recuerdos
de ese malvado trato de la historia
con tus antepasados.

Si, Negro Betún, eres la raza
que arribara a la historia del escarnio
con un color blasfemo,
al que los dioses mayores y menores
le negaron el alma.


Si, Negro Betún. En la Atenas ilustre
donde abriera a la luz la democracia
no aceptaron tu clase como humana.
Sofistas y filósofos
no tuvieron palabras en tu nombre.
Y más tarde en la Roma,
Jesucristo, el profeta mayor
según letra confusa de la historia
sanador de las almas,
en sus preceptos éticos,
no predicó por ti ni una palabra.

Si, Negro Betún. Eras un ser sin alma.

Los que hablaron de Dios
te trajeron a América para explotarte.
No pertenecías tú, Negro Betún,
a ese pueblo elegido
por la divina trinidad grandilocuente.
El indio nativo del terruño
o el esclavo importado
eran para el avaro su simple mercancía
Y cuando la España decaía
en pos de una república organizada,
Negro Betún, tu sangre despreciada
marcó su sacrificio por la patria.
aún sin haber conseguido tus derechos

Negro Betún, ¡Hermano mío!
Estas pensando… Qué hoy eres libre
y aún... ¡Cuánto desprecio hay por tu raza!



lunes, 3 de noviembre de 2014

Desencanto






¿Para qué he de vivir sin alegrías
en un mundo servil y genuflexo
que idolatra princesas y reinados?

Yo no entiendo un poeta que no cuente
la realidad del tiempo que transita.
Valen ,sí, el amor, la dulzura…
bellezas de mujeres y de flores;
pero la contracara ha de mostrarse
si llevo la virtud como un ejemplo,
pues también es poesía
aunque la niegue cierta intolerancia
de insanas mezquindades.
Si ataco a la usura, la soberbia,
la vana caridad y la riqueza,
o aquellas fundaciones, ideadas
con la evasión de impuestos;
o a los que día a día roban
dignidad y sonrisa de los pueblos,
aparecen censores de mis versos.

¿Vale un amigo acaso, contenido
por vacías e hipócritas palabras?
¿No es mejor andar con desencantos,
en cierta soledad
pero con la alegría de la palabra digna?

miércoles, 15 de octubre de 2014

Comparación








Hoy me acerqué a una flor
y gocé la tersura y el aroma
de tu dulce epitelio adolescente.
Tal era su belleza
cuando del tallo alzaba
su gracia y esplendor,
que reviví nostálgico
el dulce y el  candor
de tus templados médanos,
bajo esa luna llena
en la gesta primera del amor.

Avancé en mi vivencia
y descubrí en sus pétalos tus manos,
con calidez de madre
pero también de amante,
anidando orgullosa los embriones
de  venideras flores que más tarde
lucirían en el patio de tus sueños
meciéndose en las alas
de tu primer canción.

Y en esa comunión de flor y madre
aquí estoy, resignado a que la flor
me embeba en tu perfume
y algún sueño, de efímero placer,
pueda gestar de nuevo una ilusión.



lunes, 6 de octubre de 2014

Poeta




Poeta…        

No pongas tu mirada por encima del hombre
no eleves tu palabra más allá de la aurora
no busques en tus versos laureles o diademas.

Y, si bien con tu mano, puedes mover la pluma
mostrando las entrañas sensibles de tu musa,
piensa que hay otras manos iguales de virtuosas
y de sencillos trazos, ajenas a la gloria,
al golpe sobre el yunque, forjadoras de aceros,
con llanas y cucharas, albañiles de sueños,
en pocilgas mugrientas,  textiles clandestinos,
sostenes de bandejas en fiestas y banquetes,
en el surco esperanza, de panes y de vinos,
callosas por serviles  al avance del mundo.
Las manos de esos hombres, tal vez las más valiosas,
escriben en silencio las mejores poesías
de amor y de ternura, de dolor o alegría;
no son las de  poetas, licenciados,  doctores,
son las universales de anhelos incumplidos,
para la toponimia su nombre no ha contado,
llenan sus pergaminos con diarios sinsabores.


Poeta, eres mi hermano y hermano del obrero,
que tu pluma no monte el redomado viento
y se mezcle  tu verso con toda la hojarasca,
que oponga resistencia para guardar la llama
del candil que es alumbre para embriagar las almas.
Desprecia los destellos de los actos solemnes,
dádivas del  sistema para diferenciarte
y alejarte del llano, donde duele tu verso.
Vístete con el traje de los bardos libertos
no coquetees con pavos bufones de palacios,
debe llevar  tu letra un gesto solidario,
enrolarse tu canto en la ilusión del pueblo
y no ser un mendigo  de títulos y premios

Rocío

  El rocío es el beso sensual de la noche para que las flores despierten en la aurora con el pistilo    abierto hacia el estambre y en su or...