Abeja Obrera (quintetos)

A las flores más bellas hago dichosas,

acercándole  polen de otros estambres

descubren  sensaciones maravillosas,

mas al llevar sus mieles a los enjambres

me quedan del reparto muy pocas cosas.

Así paso la vida sobre las flores

y en la obligada carga de cada día

vivo sólo la gracia de sus colores,

aunque todo parece ser alegría

no conozco la dicha de los amores.

No sé de las alturas, vuelo en lo bajo

y a pesar de que nadie de ello se asombre

voy dejando la vida con el trabajo,

similar mi castigo es al del hombre

y hay quien nos llama libres ¡qué desparpajo!

En lirica y en luz (soneto)

Por el amor al hombre es la proclama

que nos propone Erato desde el verso,

pinta con su ilusión al universo

sin negar el dolor de quien reclama.

La realidad del tiempo la amalgama

en pensamientos de sentido inverso,

llora la musa en el minuto adverso

o entusiasta al amor prende su llama.

La musical Euterpe es quien se expresa

y en la palabra justa alza su gala,

en su dulce sonido la belleza

al sueño de los libres le da alas.

En lírica y en luz llega en su canto

solidaria en su risa o en su llanto.

                                    

Amor de niños

Pasteur hoy, vista desde la esquina del "Ruso"

Todas las tardecitas, en la esquina del Ruso,
ojeando las revistas que Cesar me prestaba,
yo esperaba las cinco para oír la campana
con una insostenible sonrisa enamorada.
Allí, distraídamente, sin conciencia de hacerlo
grababa por mis ojos, en cada día de espera,
la  vida cotidiana de nuestro centro urbano.

Hoy, en el celuloide que guarda mi memoria,
se proyecta el correo, el almacén "Cantábrico"
y de cara a la plaza, en lo alto de la ochava
un cartel ingenioso de Modad, dice:"Hela2".
Era esa arquitectura circundante a la escena
el lugar de la cita de dos niños de escuela
con pupilas brillantes y tímidas palabras,
que ignorándolo cómo, iniciaban el juego.

Hoy, desde la distancia, la ilusión lo renueva
con las mismas sonrisas y toda la ternura
de aquel amor de niños, aún en edad de escuela.

Soneto

La sonrisa no asoma a tu mejilla

ni la salada lágrima la moja,

al sonido tu oído lo despoja

y tus ojos no ven la maravilla.

Ya no eres la muñeca que sencilla

delineaba en sus labios una hoja

llamativa señal húmeda y roja

atractiva al amor y a la cotilla.

Si lo que fue un amor lo llevo el viento

y otra flor lo sedujo con sus galas

no pierdas la energía de tu aliento,

no bajes la belleza de tus alas.

En busca del color de tu plumaje

ha de llegar, lo sé, con nuevo traje.

Hoy soñé con la muerte

Hoy soñé que la muerte

se acostaba a mi lado,

su epitelio era blanco

cual pétalo de lirios

en las noches de luna.

Me acariciaba el rostro,

se disponía besarme,

mas, yo sabía que el beso

provocaría el encanto

que ella se proponía

y arrobaría mi alma

en vuelo hacia lo ignoto.

Yo quise proponerle

si quería ser mi amante

en placeres terrenos

y un oscuro momento

quebró mis ilusiones.

Fue un sueño, solo un sueño…

Me dejó la alegría

de haber sido mimado

por la deidad más bella

más libre, inconquistable.

Habrá de regresar

más temprano que tarde,

sereno he de esperarla,

ella me ha seducido.

Cuando venga a buscarme

le extenderé mi mano

y con cierta alegría

tal vez, renueve el sueño

y le prometa entonces

darle mi amor eterno.

Era tu jardín

Cortar una flor no es un gesto de romanticismo, homenaje, ni de premio, es un acto de idolatría, vanidad, narcisismo...

Una flor en su estado natural es muestra cabal de la belleza, sensualidad, seducción, placer y además es el órgano reproductor de la planta que la sostiene.

Era tu jardín Madre…

Allí lucían hermosos

tus lirios y gladiolos

y tu hilera de rosas

amarillas y blancas.

Las anárquicas dalias

con sus poblados pétalos,

aunadas a caléndulas

que eran las protectoras

de nardos y geranios,

mientras los alelíes

irradiaban blancura

así los picaflores

libaban de su néctar.

Era tu jardín Madre…

Terreno de mis juegos

y primeros asombros.

Descubría en mariposas

y pájaros pequeños

la belleza en sus alas

y el vuelo de mis sueños.

Y aquella gran tristeza

al comenzar noviembre

de quedarme sin flores

y ellas sin dar su herencia,

por la tonta cultura

de honrar a nuestros muertos,

quitándole la magia

al gesto más hermoso

de la naturaleza.

Igual para mí, siempre,

son tus flores eternas

su sinigual aroma

revive en tu recuerdo.

Escapa a los controles

escapa a los controles de los sueños

simula estar domesticado

escapa a los controles de la risa

anda con muecas serias

porque el sistema

que todo lo controla

creará una pipeta

donde te hará soplar

y medirá tus sueños

y medirá tu risa

no le conviene el hombre que anda alegre

pues él se mira adentro

no responde a las leyes del consumo

no respeta el poder del privilegio