Regalo

 

 
Juegan junto a las zinnias con destreza
cautivas de su aroma y su color
y en efímero tiempo, con candor,
le rinden pleitesía a la belleza.
 
Es un regalo de la naturaleza
a mi jardín en días de calor.
En sus espiritrompas va el sabor

nectario, que a la monarca embelesa.
 
En su juego sensual la mariposa
 a mi sangre la aleja del desgano
es  una sensación maravillosa
en mi solaz de tardes de verano
el cadencioso giro de sus vuelos
retorna en mi alegría los anhelos

Resistencia al olvido

 

                                                                                             a Mario Ibeas

La Vieja locomotora

que funcionaba a vapor

había perdido valor

de lo que fuera en otrora

y recuerdo en ese ahora

cual fantasía de un mago

la algarabía en mi pago,

la estación fue una hormiguera.

A la nueva “Petitera”

le mostraban gran halago.

 

Más tarde aquello pasó

sólo quedó la añoranza

y aquel tiempo de esperanza

de un sueño que fracasó

a los pueblos los privó

de aquel progreso soñado

y todo quedó olvidado

por intereses mayores

dejando a sus pobladores

en un andén desolado.

 

En Pasteur mi amigo insiste,

con cierta melancolía

me muestra como la vía

al olvido se resiste,

su línea férrea reviste

insinuando a estos dos viejos

volver al tiempo, allá lejos

de los dos equilibristas.

Más, se nublan nuestras vistas

y nos miramos perplejos.

 Y su acero resistente

entre los yuyos perdido

no acepta ir al olvido

sueña con otro presente

quiere su tren nuevamente

rodando en su resistencia

 y un andén con la presencia

de múltiples pasajeros

y vagones cerealeros

de nuestra tierra la esencia

 

Y vuelve así la ilusión

reviviendo los momentos

en que dos niños contentos

redoblaban la emoción.

Reunidos en la estación

a la hora de la siesta,

el andén era una fiesta,

                                juegos con la carretilla                                 ,

rodando en la carbonilla,

ejes chirriando en la gesta.

 Entonces nuestra ilusión

va cerrando su postigo

y nos deja sin abrigo

amenguando la emoción

mostrando en esta ocasión

como un encanto perdido

con el tiempo y el olvido

nos deja sin alegría

y quedamos en la vía

con el corazón dolido

Encierro

 

La covid es la tijera

que me corta las alas

de mis últimos vuelos

y el cilicio que impone

el autoritarismo

determina mi encierro

y acrecienta mis miedos.

Pues según los expertos

soy persona de riesgo,

como siempre lo he sido

(desde mi nacimiento

la muerte va a mi lado)

y ellos han de cuidarme

de este mal que hoy acecha,

olvidándose acaso

que hoy los años me pesan

y el goce es necesario

aún más que el alimento.

Es el placer supremo

a esta altura del tiempo.

 

             Si la naturaleza              

o el dios del universo

nos impone el flagelo

y átropos decidiera

cortar con su tijera

el hilo de mi tiempo,

será porque el momento

del final ha llegado.

Por eso es mi deseo

que me halle en libertad

con mi epitelio al viento

no encerrado con miedos

no es mi destino eterno.

 

Blanca

En la huerta del colegio con sus alumnos.

Blanca con algunos de sus ex alumnos: Las hermanas Rodriguez, Ana López, Mirta Elarre, José Paredero, (Centenario de Pasteur)

 

Blanca era tu nombre de joven maestra,

blanca tu mirada de córnea espejada

porque reflejaba blancos delantales

de niños alegres que te circundaban.

Cuando florecía la sonrisa llana

de tu boca libre de pétalos blancos,

blanca la ternura que nos abrazaba.

En la vieja escuela de las aulas pobres

blanca era la tiza que se deslizaba

cual una gaviota con sus blancas alas

sobre un lago oscuro donde resaltaba

la oración alegre cual abierta cala.

No recuerdo enojos, retos, ni castigos

y cual prendedero en el alma, conmigo

llevo tu cariño junto a mi destino.

Un viejo cuaderno guarda los colores

de aquel incentivo de un fin de noviembre

donde conjugaban penas y alegrías,

por las vacaciones que se avecinaban

 y por la tristeza de la despedida.

Te asocio a una nube inmensa del cielo

blanca y expandida por gracia del viento,

has diseminado tu amor en el tiempo

y como una lluvia que moja por dentro

mi lágrima asoma. Blanca… es tu recuerdo

Soliloquio

 

no estoy solo…
estoy en mis entrañas
gestionando emociones
diálogo en soliloquio
abierto a los placeres
que me ofrecen las flores
con sus pétalos tersos
seduciendo en aromas
a blancas mariposas
transmisoras del goce
en polínicos vuelos
del estambre al estigma
entre especies cercanas
para gestar la herencia

en las nuevas semillas

no estoy solo…

llevo en mi soliloquio

ciertos interrogantes

y vanas conclusiones

estos seres pequeños

tan tiernos y tan bellos

de efímera estadía

sin egos ni avaricias

viven instante a instante

sin sueños de futuro

gozan cada momento

aceptan su destino

en la naturaleza

no estoy solo…

en esta compañía

de mi entrañable charla

interpreto esos gestos

de pequeños ejemplos

y descubro el espacio

donde hamaco mis sueños

cabalgo libertades

y porfío en el intento

de llevar la alegría

aunada con mi aliento.

 

 

 

 

 

Décimas pajareras

 

De los pájaros que habitan                                                                                  los jardines del color

yo conozco al picaflor

por quien las flores palpitan

de su ritual necesitan

para mantener la herencia

y solo ante su presencia

altivas, con entereza,

presumen de su belleza

y dan néctar de su esencia.

 

Otra ave es el carpintero

presunto trabajador

pero a veces destructor

del árbol y del madero.

Más humilde es el boyero

y su tarea superior,

de oficio madrugador,

con su pequeño saltito,

acompañando al peoncito

le hace amena su labor

 

De canto más valedero

en tu reino, Creador,

considero al ruiseñor

sin despreciar al jilguero.

Por su fama de agorero

y lo negro del plumaje

que lo viste con un traje                                                 

similar al funebrero,

fuiste duro Pajarero             

al dar al cuervo ese ultraje.

 

Con ropaje colorido

Se destaca el cardenal

o el canario, tan banal,

porque ha sido sometido.

Se jerarquiza por nido

el pequeño tejedor

y también el leñador,

que palito por palito,

llega a formar su nidito

donde será criador.

 

Dicen son depredadores

El aguilucho y carancho,

por su trabajo tan chancho,

comer carroña y roedores,

mas ellos son limpiadores

y al cuerpo que está en el suelo

sin detenerse en el vuelo

primero pican el ojo

y si ven que no hay enojo

comienzan con el revuelo.

 

Sólo por enumerar

hago presente al mixtito

al chingolo y al chorlito

y quedan un centenar.

Oportuno es mencionar

por simples al corbatita,

la calandria y la viudita;

al tero por revoltoso,

al chajá, algo piojoso

y a la dulce torcasita.

 

Cuántos pájaros nombré

que pueblan con hermosura

esta arbolada llanura

que de niño yo habité.

Mis décimas concluiré

nombrando al que más prefiero,

artesano y alfarero,

humilde y trabajador,

al que por noble labor

lo llamamos el hornero.

 

En tu obra Creador

lo privaste de gran vuelo

pero vive en este suelo

que para mí es el mejor,

no ostenta de ser cantor

ni su plumaje es vistoso,

tuvo el destino virtuoso

de ser un gran constructor

que del barro y con amor

hace un nido prodigioso.

 

 

 

 

La poesía en mi vida

Desde los primeros años en la escuela primaria tuve la suerte de tener maestras que me incentivaron a la presentación pública en actos escolares: Amabilia Fernández (1° grado inferior); Blanca Delgado de Carreras (3ro., 4to. y 5to. grados) y un ámbito familiar, con un hermano mayor (de quien he sido un remedo) amante del cine y del teatro y algunos libros interesantes que compraba, que si bien yo no los leía en ese tiempo, más adelante me predispusieron de alguna manera hacia la literatura; mi madre que mientras cosía tarareaba canciones, cuyas letras llegaban a mi corazón y mi padre (arriero) en sus regresos a casa, después de varios días a la intemperie, me recordaba fantásticos cuentos y anécdotas de su trabajo.

Luego ya terminada la primaria, se daban los primeros intentos de poesía. Pasteur mi pueblo amado daba lugar a emociones profundas. Al atardecer cuando se entraba el sol, se pausaba la vida, luego de cenar, acostarse, no había televisión y a medianoche de suspendía el servicio eléctrico, así que con la radio a transistores pegada a mi oído, escuchaba música y daba rienda suelta a la imaginación. Muchas noches salía al patio para contemplar la luna y un cielo pobladísimo de estrellas y cuando una de ellas se desprendía con su mágica estela, el desafío era lograr pedir los tres deseos antes de su desaparición del firmamento. 

“El cielo es el mismo en todo el universo, pero el cielo de Pasteur es más bello”.

Al otro día ese mismo patio lucía un jardín lleno de hermosas flores, de los árboles frutales colgaban las ciruelas y duraznos, se podía observar decenas de distintos pájaros, oír sus melódicos trinos y, por si fuera poco, una cortina de mariposas blancas y amarillas volaba sobre las calles arenosas de nuestro pueblo.

Ahí estaba la poesía, la irradiaba el ambiente, la naturaleza la proponía, y el poeta sólo tenía que asociarla a sus emociones, a sus sentimientos, esa belleza exterior había que moldearla en las propias entrañas y darle luz con un lenguaje armónico y cadencioso.

Cuando me lo preguntan, digo ser un “poeta vocacional”, no he llegado al nivel de un poeta, pero he tenido la vocación para intentarlo y eso me ha dado mucha alegría en la vida. Amo la poesía. Es un prendedero en mí, es mi ropaje con el que poco a poco me fueron abrigando personajes importantísimos en la vida. Además, he tenido la suerte nacer y pasar mi niñez y adolescencia en un medio llego de poesía.

¡La poesía ha sido y siempre será mi libertad!