Brindis

foto de: Bernardino Avila

Para cerrar el año y la poesía,

alcemos nuestra copa compañero

con este vino de sabor sincero

en un brindis de amor y rebeldía.

Neguémosnos a toda hipocresía

en busca de un proyecto valedero,

de esperanza, de paz, donde el dinero

no compre la justicia y la alegría.

¡Digamos no!, cuando la economía

le niega su salario al jornalero

y en ejercicio de la filantropía,

en busca del camino verdadero

continuemos la lucha cada día.

Alcemos nuestra copa… compañero.

Niña

Ilustración: revistaporsermujer.com

Cuando te miro niña,

extendido en las alas

del pájaro más libre,

recupero la magia del amor.

Te asemejas a un lirio

de pétalos muy blancos

y el nácar de tu cuerpo

me invade con aromas

de pólenes silvestres

distantes de este tiempo

en que mi vida es sueño

predisponiendo el alma

a tomar las imágenes

más dulces del recuerdo.

Cuando te miro, niña,

yo comprendo en tus ojos

todas las fantasías

de los amores nuevos

y en mi mustio epitelio

de calmados anhelos,

hallo las alegrías

en ecos de mis versos.

Encanto

Ilustración: fondos7 net

Hoy desperté en el cielo de tus ojos

y el sublime celeste 

embelesó los míos.

Habrá otra belleza comparable

para arrobar de mí todo sentido.

Dueña del sortilegio

cuál habrá sido

la génesis filial de tu hermosura.

Por  el breve irisado de ese encuentro,

cautivo de  una flor

de tallo con espinas,

aún gozo su color y sus aromas,

mas una picazón que me lastima

me dice de un encanto irrepetible

Osvaldo Pugliese

Mi recuerdo a 108 años de su nacimiento 

Tu vida era incesante rebeldía

contra un sistema hipócrita y tirano

y tus alas rasantes en el piano

daban vuelo a la lucha y la alegría.

La cultura en el pueblo se imponía

con un ejemplo del valor humano

y era rojo el clavel, cuando a tu mano,

la ordenada gayola la impedía.

En las notas del tango la protesta

llevaba al laburante la emoción,

en los fuelles de cada bandoneón

soplaba el aire libre de tu orquesta

y en tecleado latido el corazón

marcaba la cadencia de la fiesta.

Quiero ampliar mi soneto en estrambote

para decirte: Maestro, en mi memoria

se grabó el pentagrama de tu historia

por tu conducta de hombre solidario.

Las caras de la demagogia...

"El agua vale + que el oro"

¿Hablan de demagogia? Pero toda la demagogia política es cosa de nenes frente a la demagogia sublime de los agitadores de sotana que dan cartas de crédito para una jubilación celestial siempre que el cliente haga méritos aguantando el hambre, la desnudez, los piojos, los puntapiés y las escupidas del mundo. “Los últimos serán los primeros”      

                                                                                                                                   Luis Franco       ("Bibliografía Sacra" - Ed. Reconstruir,1957)

“Había un vez un lobito bueno
al que maltrataban  todos los corderos”
José Agustin Goytisolo.(Poeta Español.1928-1999.)


Hoy, donde muchos ven  gracia
de manos bendicentes
obrar con la piedad y la ternura,
yo veo los gestores en la vida
de la marginación y la pobreza,
la injusticia, el maltrato,
que se impuso en la historia
con un cruzado símbolo.

Veo los esqueletos calcinados
en nombre de ese dios
que los nominó a ellos
como representantes de los cielos,
con facultades amplias
y ese eterno destino
de ser los elegidos
a  percibir milagros
y establecer los ídolos
para que así los pueblos
no pierdan la cultura
de la genuflexión,
que les otorga acceso
al reino de los cielos.

Y  la palabra América
que a mí me identifica,
porque traigo la sangre
de una raza cristiana,
me duele y me avergüenza.
Pues sin duda este nombre
que abarca el continente
que más fieles rebaña,
surgió del genocidio
más grande de la historia.

Ellos… los elegidos,
con justicia divina,
masacraron un pueblo
habitado por seres
que no llevaban alma.
Y es esta institución
que hoy envía  sus lobos
con pieles de corderos
a reclutar los pobres,
con la infame mentira
sostenida en los siglos.

¿Cómo es que no podemos
comprender el espacio
de esta mezquina historia
con más de dos milenios?
Mientras exista un lobo,
aunque se muestre bueno,
peligran los corderos.

Sólo el canto de niños
con gracia y con esmero
de ese gran Goytisolo,
propone en su metáfora
aquel lobito bueno.
Pero no es mi intención
denigrar a los lobos,
pues ha sido el destino
de su naturaleza
alimentar sus crías
de individuos más débiles.
Es ofender los lobos
mencionar  como tales
a estos seres hipócritas
carceleros del alma.

decir de artistas

Te expresas tú, pintor, con la hermosura

de tu pincel que toma movimiento

y en trazos de colores y talento

es una letra clara tu pintura.

Me pintas tú, poeta, con soltura

la sensible emoción del sentimiento

y logras con tu arte en cada intento

una imagen plasmar en la escritura.

Escultor, tú, eternizas la figura

de lo que fue la vida en su momento,

tomas las formas, quitas el aliento

y revives belleza en la escultura.

¡Escribe, esculpe, pinta con natura!

abre a la luz tu noble pensamiento

para que llegue al hombre el elemento

que lo dote de amor y de ternura.

Expone fiel verdad, aunque por dura,

muevas la mano triste y descontento,

recuerda que es un dote tu instrumento

para abortar los tiempos de censura.

Cualquiera tu trabajo en la cultura

será para tu pueblo un testamento,

reparo espiritual para que el viento

no lo arrastre en los tiempos de locura.

Y así, tu obra, en una apoyadura

ha de llegar al alma en alimento

despojando del hombre el sufrimiento

y deleitando al niño con dulzura.

Las Manos

Son las manos más toscas

a veces, las más tiernas

y las manos más suaves

a veces, más acerbas;

pero todas las manos,

las manos de los hombres,

en término genérico,

han formado la historia

de todos los milenios.

Dueñas de los flagelos,

también de los aciertos,

ellas son herramientas,

señales, instrumentos,

son cajas de sonido,

contadores y cuencos,

son las tiernas caricias

y son golpes violentos.

Entonces resumiendo:

son las ejecutantes

de la acción en el tiempo

que marca la presencia

material, en silencio,

de culturas lejanas,

de artistas de otros tiempos.

Mas son las postergadas

manos de los obreros

 las que siguen presentes,

agrietadas en fríos

de los duros inviernos.

Manos de la esperanza

y del amor eterno,

las manos del trabajo,

del dolor, del desprecio

que no saben de dicha

igual que sus ancestros.

Cómo me gustaría

que esas humildes manos

conocieran su fuerza

y le dijeran basta

a toda la tristeza,

que cayeran un día

inútiles o quietas

demostrándole al mundo

que toda la riqueza,

ha sido concebida

a costa del empeño

de grandes poblaciones

mansas y circunspectas.

Cómo me gustaría

que en el nuevo milenio

la imposición no acepten,

se entrelacen y luchen,

dignifiquen su meta

y enfrenten la tormenta

para que en el reparto

no todo sea miseria.

tarde que débil eres...

¡Oh tarde!...débil eres,

mansamente te inclinas al ocaso

y al encanto visual que reverbera

insensible lo ciegas.

Al extender las alas

ya tu azulada brisa se sonroja

porque la luz entregas.

Danos un tiempo más, somos abejas

trasladando la miel a la colmena

y si ocultas la flor, se pierde el néctar

que por los labios llega a nuestras venas.

Resístete a las sombras,

no enlutes la alegría con la pena,

no le quites calor a los gorriones

que gozan del amor.

No dejes que la escarcha de la noche

pueda quemar los brotes que se asoman

en huertas de tu sol.

¡Oh… tarde!, no te entregues

sabes que en las tinieblas

pesan las soledades.

¡Te lo imploramos tarde!

no detengas de nuestros corazones

la sangre que los llena

y alimenta en los cuerpos las pasiones.

¿Por qué todo se acaba?

Nos cubren las penumbras...

Tarde…¡qué débil eres!

eres como este amor

al crepúsculo mueres.